FERNANDO PESSOA – Qualquer caminho...

– PEDRO LUSO DE CARVALHO

Nascido em Lisboa, a 13 de junho de 1888, filho único (o irmão mais novo, Jorge, morreu em 1894, com um ano de idade), órfão de pai antes de completar os seis anos, Pessoa parte em 1896 para a África, com a mãe, que se casara de novo, com João Miguel Rosa, cônsul de Portugal em Durban. Em Durban, África do Sul, realizou os estudos primários numa escola de freiras irlandesas; secundários, na Durban High School e, em 1904, foi aprovado nos exames de ingresso no Curso de Artes, na Cape Univerty. Mas no ano seguinte decidiu regressar a Lisboa, sozinho.

Os dez anos aí passados foram decisivos para a sua formação. É na África, e em inglês, que ele adquire a base de sua cultura literária (Milton, Shelley, Shakespeare, Tennyson, Pope e outros), escreve os seus primeiros poemas e concebe os proto-heterônimos Alexander Search e Robert Anon, sucessores adolescentes de Chevalier de Pas, personagem inventada aos quatro anos, com quem ele então se entretinha horas a fio.

De volta a Portugal, redescobre sua cultura e literatura: Cesário Verde, Antonio Nobre, Antero de Quental, Camilo Pessanha, que vêm somar-se a uns, como ele diz, “subpoetas”, lidos na infância. 1906 matricula-se no Colégio Superior de Letras, em Lisboa, que abandona em seguida, e começa a alimentar arrojados planos, literários e outros, nunca realizados na íntegra. Após o fracasso comercial de sua “Empresa Íbis – Tipografia e Editora”, experiência em que mais tarde reincidirá, emprega-se como correspondente de firmas estrangeiras sediadas em Lisboa, modesta atividade que lhe garantirá o sustento até o fim de sua vida. (Fernando Pessoa morre em Lisboa no dia 30 de novembro de 1935).

Segue o poema [Qualquer caminho leva a toda parte] de Fernando pessoa (in Pessoa, Fernando. Poesia. 1918 - 1930. Fernando Pessoa: edição Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas, Madalena Dine. São Paulo: Companhia das Letras, 2007, p. 87-88):

       QUALQUER CAMINHO LEVA A TODA PARTE

– Fernando Pessoa

Qualquer caminho leva a toda parte.

Qualquer ponto é o centro do infinito.

E por isso, qualquer que seja a arte

De ir ou ficar, do nosso corpo ou ‘spr’rito,

Tudo é ‘stático e morto. Só a ilusão

Tem passado e futuro, e nela erramos.

Não há ‘strada senão na sensação

É só através de nós que caminhamos.

Tenhamos p’ra nós mesmos a verdade

De aceitar a ilusão como real

Sem dar crédito à sua realidade.

E, eternos viajantes, sem ideal

Salvo nunca parar, dentro de nós,

Consigamos a viagem sempre nada

Outros eternamente, e sempre sós;

Nossa própria viagem é viajante e ‘strada.

Que importa que a verdade da nossa alma

Seja ainda mentira, e nada seja

A sensação, e essa certeza calma

De nada haver, em nós ou fora, seja

Seja inutilmente a nossa consciência?

Faça-se a absurda viagem sem razão,

Porque a única verdade é a consciência

E a consciência é ainda uma ilusão.

E se há nisto um segredo e uma verdade

Os deuses ou destinos que a demonstrem

Do outro lado da realidade,

Ou nunca a mostrem, se nada há que mostrem

O caminho é de âmbito maior

Que a aparência visível do que está fora,

Excede de todos nós o exterior

Não pára como as cousas, nem tem hora.

Ciência? Consciência? Pó que a ‘strada deixa

E é a própria ‘strada, sem ‘strada ser.

É absurda a oração, é absurda a queixa.

Resignar(- se) é tão falso como ter.

Coexistir? Com quem, se estamos sós?

Quem sabe? Sabe o que é ou quem são?

Quantos cabemos dentro de nós?

Ir é ser. Não parar é ter razão.

11-10-1919

REFERÊNCIA:

MOISÉS, Carlos Felipe. Fernando Pessoa: almoxarifado de mitos. São Paulo: Escrituras, 2005.

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