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30 de ago de 2010

[Conto] CESAR CRUZ / As voltas que a vida dá

Cesar Cruz  autografa seu livro "O Homem Suprimido"

                      
                        por  Pedro Luso de Carvalho

        
      Cesar Cruz nasceu na cidade de São Paulo em 1970. Cursou Administração de Empresas e atualmente estuda Letras. É casado e tem uma filha.

        Cruz escreve há cinco anos, e já teve mais de 50 de seus contos publicados em jornais, revistas e antologias de novos escritores. Há dois anos é colunista do Jornal do Cambuci & Aclimação, periódico semanal que conta com cerca de 60 mil leitores por edição.

         Seis das crônicas de Cruz foram ao ar no programa Conte Sua História de São Paulo, da rádio CBN 90,5 FM. Uma delas integra a antologia de mesmo nome, organizada pelo jornalista Milton Jung – Editora Globo, 2006.

                Segue o conto, As Voltas que a Vida dá, integra o livro de contos O Homem Suprimido, de Cesar Cruz, publicado pela Scortecci Editora, São Paulo, 2010:


                                     [ESPAÇO DO CONTO]

                                AS VOLTAS QUE A VIDA DÁ
                                                         (Cesar Cruz)


        Eram três da tarde. Tomei um banho rápido, com a porta do banheiro entreaberta para o caso do interfone tocar. Vai que o cara chega? Esses caras de firmas de instalação são todos assim: você bobeia e eles chegam e se mandam num instante. Depois você liga para reclamar, dizer que perdeu o dia inteiro em casa esperando, e te falam que o rapaz foi sim, e haverá lá um relatório dizendo: “o porteiro tocou no apartamento, mas ninguém atendeu. Ainda esperei a dona chegar por meia hora.” – uns putos mentirosos.

        Foi só o tempo de eu desligar o chuveiro e o interfone tocou:

        – Dona Vera, o rapaz da rede está aqui.

        – Pode mandar subir – eu disse.

        Já fui pobre, morei na favela, namorei malandro, até programa eu já tive que fazer, mas isso ninguém sabe, foi há muitos anos, e por pouco tempo, graças a Deus. Mas a vida dá muitas voltas. Conheci o Carlos num barzinho, desses modernos, em Moema. Eu e as meninas pegávamos três ônibus, na Vila Ré, para chegar até lá, aos sábados, mas a gente sempre arrumava carona pra voltar. Hoje eu moro em Moema, veja só! Quem diria? As voltas que a vida dá.

        Carlos se apaixonou por mim logo no primeiro dia que me viu, deu na cara, ficou atrás de mim a noite inteira, abandonou todos os amigos. As meninas repararam antes de mim. Mas me fiz de durona, de moça que não vai se dando, assim, logo da primeira vez. Esse foi o meu acerto. Casamos seis meses depois. Para aquela gente de lá, minhas antigas amigas, invejosas, eu dei o golpe, mas não é verdade. O Carlos além de rico é um homem apaixonante, e tem lá a sua beleza. Acabou-se para mim a periferia, aquele povo fofoqueiro, desocupado, maloqueiro, aquela dureza de muitas vezes não se ter nem mistura pra pôr no prato. Quem me vê bem vestida assim, dirigindo cabine dupla blindada, sempre de óculos escuros, chiques, bolsas e sapatos caros, viajando o mundo com as amigas bacanas que tenho hoje, não imagina de onde eu vim e pelo que já passei na vida.

        Abri a porta.

        – Boa tarde, vim pra instalar a rede de proteção – disse o homem.

        – Entre, por favor, é lá na varanda – apontei, bem séria, as portas de vidro da sala de estar.

        Não sou de dar liberdade pra essa gente. Assim que ele passou por mim e cruzou a sala com aquelas botinas sujas, o reconheci. Foi uma coisa instantânea. Pelos olhos, talvez pelo andar, pelo cheiro, não sei dizer. A gente acha que esqueceu alguém, mas o subconsciente da gente guarda tudo. Tudo. Na hora certa, traz de volta. Um velho conhecido, quem diria? As voltas que a vida dá.

        Ele não me reconheceu. Afinal, fazia mais de vinte anos, e eu era uma criança de doze, treze anos, e ele já era um homem. Além disso, mudei muito: cabelo, arrumei dente, refiz nariz, silicone, bronzeamento, lentes, lipoescultura, musculação... Quem me reconheceria?

        Ele botou a maleta sobre a mesa da varanda, tirou a mochila enorme das costas, retirou a rede lá de dentro e começou a desenrolá-la, branquinha, como eu pedi. Abriu-a no chão.

        Terá vindo cortada no tamanho?, pensei. São doze metros de varanda, só de frente. O Carlos achou melhor colocarmos. Segurança é tudo, disse ele. Nossos casais de amigos estão sempre em casa, em grandes grupos, fazendo churrasco, pizzas, tudo ali fora, bebendo, rindo, cochilando nas espreguiçadeiras. É assim que gostamos. O pior é o álcool. “E se um se desequilibra e cai dali, meu amor?” Me convenceu na hora. O Carlos tem bom-senso, não foi à toa que ficou rico. Talvez a rede estragasse um pouco a minha vista para o parque do Ibirapuera, mas isso seria melhor do que pularmos das colunas sociais direto para a página policial.

       E eu, ali do meio da sala, meio que escondida, pensando em tudo isso e olhando pra ele sem acreditar no que meus olhos viam. Ele agora está mais velho, alguns fios grisalhos nas têmporas, e a testa cresceu bastante; há também umas rugas tipo bigode-chinês em cima da boca. Continua magro, mas o rosto está mais encovado. Efeito dos anos nas drogas, imaginei.

       – A senhora me dá um copo d’água? – ele me pediu, subitamente levantando os olhos dos apetrechos que ia tirando da maleta e olhando direto pros meus. Tomei um susto. Não imaginei que ele estivesse me vendo ali, ao longe, meio que escondida na sala.

        – Claro – respondi.

        – Rose, traz um copo d’água! – gritei lá pro fundo. Então me lembrei que quinta é a folga da Rose. Estremeci por um instante. Estava só em casa com ele. Carlos estava no escritório.

        Virei-me para ir eu mesma buscar a água e percebi que ele ficou, lá de fora, olhando o meu traseiro. Voltei com a água. Estiquei o copo pra ele, que agradeceu e bebeu numa virada, babando feito porco na camiseta com os dizeres: “Confiança Redes de Proteção – Quem ama protege”.

        Deixe-o trabalhando e fui para o estúdio, a cabeça a mil. Sentei-me diante do computador, mas logo me levantei. Estava agitadíssima! No lavabo, acendi as luzes, lavei o rosto e me olhei no espelho. No fundo dos meus olhos encontrei a lembrança daquela tarde de sábado, atrás do campo de futebol do bairro. “Você vai ajoelhar aqui, putinha, e botar na boca o que eu te der pra botar. Depois vai embora e não vai abrir esse bico pra ninguém, se cagoetar boto fogo na tua casa e mato teu pai”. E ele fazia mesmo. Era perigoso, já tinha matado gente, cumprido pena por assalto. Todo o bairro tinha medo dele e dos traficantes que andavam com ele.

        As voltas que a vida dá. O filho da puta agora pega no batente depois de velho. Instalador de redes, quem diria!

        Bom, todos merecem uma segunda chance.

        Fui para o quarto. Tirei a roupa sóbria e coloquei um shortinho branco curtinho e uma miniblusa bem decotada, tão decotada que só uso em casa para o Carlos não implicar. Soltei os cabelos. Passei um pouco de óleo perfumado nas coxas, no colo e nos braços. Voltei pra sala e coloquei um CD, quase inaudível por causa do barulho ensurdecedor da furadeira. Ele estava em pé sobre o gradil de proteção, o corpo penso no ar, vinte e três andares de altura. Uma das mãos forçava a máquina de baixo para cima no concreto do teto – são muitos furos e muitos ganchos para se colocar uma rede, já vi fazerem no apartamento da Dani –, a outra segurava o beiral, junto à quina da laje, para dar estabilidade ao corpo.

        Aproximei-me das portas de vidro. O nome dele me veio à cabeça, assim, de repente; sinceramente, eu não esperava. Ah, o subconsciente da gente! Não existem dois com aquele nome no mundo. Quando ele me viu ali em pé, linda e gostosa, baixou a máquina e cresceu os olhos pondo um sorriso na cara. Aqueles olhos libidinosos, era ele mesmo, não tive mais dúvidas.

        Soltou o gatilho da furadeira e o ruído cessou. A voz da Gal encheu a sala de um clima gostoso. Através do guarda-corpo pude ver o Parque e a República do Líbano, os carros passando pequenininhos. Aproximei-me sorrindo suavemente, rebolando, insinuante. Cheguei bem perto e me vi, ironicamente, na mesma posição, na mesma altura que estive vinte anos atrás, no fundo de um campinho de futebol. Dessa vez, preciso confessar, gostei mais de estar ali.

        – Você aqui trabalhando pra mim, tão dedicado, e eu nem sei seu nome – perguntei, toda sexy, marota. Sei fazer isso muito bem.

        – Wlaudisnei – ele respondeu, olhando lá de cima direto pros meus peitos, babando. Enlouqueceu com a possibilidade, com a sorte que dera, nunca teve uma mulher como eu.

        – Ah, Wlaudisnei... – suspirei –, que bom, era só o que eu queria confirmar. Ele soltou a mão do beiral da laje e se agachou na grade, ficando perigosamente empoleirado, pronto para descer e pegar a madame gostosa de jeito, quem sabe no tapete da sala. “Essas ricaças são umas vacas”, se vangloriaria depois, lá pros malandros velhos da Vila Ré, onde ele ainda deveria morar, talvez no fundo da casa da sogra, num puxadinho fedido, erguido no bloco aparente, com a mulher gorda e feia e uns filhos remelentos.

        Pus as mãos delicadamente em seus joelhos e nossos olhares se cruzaram. Quando ele insinuou a cabeça para me beijar, empurrei. Pus toda a força e o peso do meu corpo. Nem precisava tanto. O filho da puta voou de costas. Os olhos se esbugalharam, o sangue sumiu da face, a boca se abriu num ó mudo de horror. A furadeira ainda na mão direita, o fio sacudindo no ar. Uma cena impressionante de se ver. Acho que ele não entendeu nada. O benefício da dúvida eterna, foi o que dei a ele.

       Olhei para os prédios próximos. Ninguém olhando. Rico é bom por isso, não fica na janela perdendo tempo.

        Entrei rapidamente, prendi os cabelos e troquei a roupinha insinuante por uma mais séria. Aumentei a Gal que cantava Caminhos Cruzados – Quando existe alguém que tem saudade de outro alguém... – e fui para o estúdio, aguardar o interfone tocar.

        Sairíamos mesmo nos noticiários policiais, mas fazer o quê? As voltas que a vida dá.


                                                               
                                                                  * * *


11 comentários:

  1. Incrivel, como fiquei preso à leitura, até ao fim....É o meu género de escrita,
    cativante, que se devora fácilmente.
    Obrigado pelo momento...adorei..
    Parabéns.
    Abraço

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  2. Adorei! Espertinha...rs

    beijo
    Luciana Mello Bourroul

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  3. Henrique Forte - O sem blog12:23

    Muito bom Cesinha! Parabéns. Preciso comprar seu livro... estou em falta contigo.

    Pedro, gostei dos autores que reproduz aqui, cuidado pra não ficar pondo esses carecas aí que acaba micando teu blog! haha

    abços a todos
    Henrique Forte
    SPaulo Capital

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  4. Venho para agradecer as visitas e os comentários dos amigos Henrique Forte e de José Andrade, este um dos bons blogueiros de Portugal, onde tenho grande amigos.

    José Andrade (do blog "Andradarte) disse ter ficado preso à leitura de "As Voltas que o Mundo dá" até o fim, e que esse é o seu genero de escrita preferido, "cativante e que se devora facilmente". E diz isso com toda a razão, pois essa técnica está presente não apenas com relação a esse conto do Cesar Cruz, mas também nos demais contos, 16 ao todo. E isso ocorre por se tratar de um escritor que vai além do talento, que demonstra tratar a literatura com maturidade; Cruz também é um escritor honesto e sincero, que se preocupa em lapidar tudo o que escreve, como se constata no seu livro “O Homem Suprimido”.

    Grande abraço ao Henrique Forte e ao José Andrade.

    Pedro.

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  5. Li o livro e gostei muito. Cesar tem um espírito peculiar para contar seus causos . O Homem Suprimido é composto de 16 contos. São narrativas diversas, de cunho psicológico, pessoas com seus defeitos, suas virtudes e suas loucuras; pessoas que todos nós temos por perto. E que convivemos, enfim. Ou, quem sabe lá, não nos encontramos num de seus contos?

    Os contos como as crônicas de Cesar são objetivos, sem muitos adjetivos e rebuscamentos, o que tornam seus textos interessantes e nada cansativos.

    Vale ler, só vale.
    beijinhos, Pedro

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  6. Agradeço ao generoso Pedro e aos amigos que aqui se manifestaram.

    Se não nos lermos mutuamente, quem o fará?

    Abraços e beijos!

    Cesar

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  7. Olá amigo Pedro!Adorei ter recebido seu e-mail! Acho que estou como a história...as voltas que a vida dá!Nas minhas andanças pelo site da cultura, um dos livros que chamou minha atenção foi justamente este do amigo César! sem eu saber que ele era teu amigo,resolvi fazer o quê? comprar e agora estão ambos aqui.o livro e o teu e-mail! Agora me diga, é ou não é como a história?
    Diga a seu amigo que amigo meu é amigo meu também.
    Abraços
    Lhú Weiss
    Obs: sempre passo pelo seu blog,mas com a vida corrida, nem sempre deixo recado...mas hoje deixo aqui também meu abraço carinhoso cheio de admiração!

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  8. Pedro,

    os contos e as crônicas do Cesar são muito bem elaborados. Humor ou drama, ele explora com maestria as mais diferentes situações escancarando as reações do homem diante do mundo e de si mesmo. Além de personagens muito bem construídos, seus escritos, sempre precisos, são ricos em inquietação e surpresa. As linhas e entrelinhas do Cesar são capazes de nos fazer rir às gargalhadas, ou arrancar de nós a emoção, levando-nos à mais profunda reflexão. Ainda não tenho o livro, mas pelo que já li em seu blogue, e pela amostra que você publica aqui no Veredas, não tenho dúvidas de que trata-se de leitura imperdível.

    Belíssima dica.

    Bjs, amigo. E inté!

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  9. Gostei muito do conto César. Aliás, já gosto bastante da ua escrita. Que desfecho hem!

    Abraços

    Pedro, esava sem poder fazer leituras (cirurgia no olho). mas já estou voltando ás leituras...

    abraços

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  10. Lhu,

    As voltas que a vida dá! Veja só que coincidência enorme, hein?

    Já pus um comentário a respeito lá no seu blogue.

    bjão a vc e obrigado pelo prestígio.
    Cesar

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  11. Para quem, como eu, desconhece o autor, esse conto é um belíssimo cartão de visitas. E como! Realmente, prender a atenção do leitor, provocar nele ansiedades e suposições, fazendo com que especule enquanto lê, e ainda ter a capacidade de surprendê-lo no final, são qualidades de um verdadeiro contador de histórias que domina os segredos da narrativa.
    Já salvei o link nos favoritos para lê-lo com cuidado e atenção.

    Bela oportunidade de leitura!

    Abraços a todos.

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PEDRO LUSO