[Conto] CLARICE LISPECTOR - Uma Galinha

Clarice Lispector

                                                   

                       por  Pedro Luso de Carvalho
                                                    
     
        Os tempos que corriam na Rússia após a Revolução Bolchevick de 1917, não indicavam segurança para a família judia da escritora. Seus pais decidiram então emigrar para a América, Estados Unidos ou Brasil – ainda não estavam bem decididos. Na fuga da família, nasceu Clarice Lispector na aldeia da Ucrânia, Tchechenik. Após a escolha pelo Brasil, a família aportou em Maceió, capital de Alagoas, em 1921, época em que Clarice Lispector estava com dois meses de idade.

       
        Em 1924, a família muda-se para Recife, onde residiu por nove anos. Logo depois de alfabetizada Clarice Lispector conhece a literatura. Quando contava com 13 anos, a família muda-se novamente, dessa vez para o Rio de Janeiro.

       
        Em 1943, casa-se com o colega da faculdade Maury Gurgel Valente. Com o marido diplomata passa a viver em vários países, dentre eles, Itália, Suíça, Inglaterra e EUA.

       
        Nesse mesmo ano forma-se em Direito. Nunca exerceu a advocacia. Realizou-se como jornalista e escritora.

       
        Vítima de câncer de útero, Clarice Lispetor morre um dia antes de completar 57 anos, a 9 de dezembro de 1977. Seu sepultamento deu-se no Cemitério do Caju, no Rio de Janeiro.

        O conto Uma galinha, que segue, de Clarice Lispector, integra o seu  livro Laços de família (In Lispetor, Clarice. 9ª ed..Rio de Janeiro: Livraria José Olympio Editora, 1978, p.31-34.

    

                                                        [ESPAÇO DO CONTO]
                                             
                                              UMA GALINHA

                                                                                                    (Clarice Lispector)

            Era uma galinha de domingo. Ainda viva porque não passava de nove horas da manhã.

       
        Parecia calma. Desde sábado encolhera-se num canto da cozinha. Não olhava para ninguém, ninguém olhava para ela. Mesmo quando a escolheram, apalpando sua intimidade com indiferença, não souberam dizer se era gorda ou magra. Nunca se adivinharia nela um anseio.

       
        Foi pois uma surpresa quando a viram abriras asas de curto vôo, inchar o peito e, em dois ou três lances, alcançar a murada do telhado. Um instante ainda vacilou – o tempo da cozinheira dar um grito – e em breve estava no terraço do vizinho, de onde, em outro vôo desajeitado,alcançou um telhado. Lá ficou em adorno deslocado, hesitando ora num, ora noutro pé. A família foi chamada com urgência e consternada viu o almoço junto do chaminé. O dono da casa lembrando-se da dupla necessidade de fazer esporadicamente algum esporte e de almoçar vestiu radiante um calção de banho e resolveu seguir o itinerário da galinha: em pulos cautelosos alcançou o telhado onde esta hesitante e trêmula escolhia com urgência outro rumo. A perseguição tornou-se mais intensa. De telhado a telhado foi percorrido mais de um quarteirão da rua. Pouco afeita a uma luta mais selvagem pela vida a galinha tinha que decidir por si mesma os caminhos a tomar sem nenhum auxílio de sua raça. O rapaz, porém, era um caçador adormecido. E por mais ínfima que fosse a presa o grito de conquista havia soado.

       
        Sozinha no mundo, sem pai nem mãe, ela corria, arfava, muda, concentrada. Às vezes, na fuga, pairava ofegante num beiral de telhado e enquanto o rapaz galgava outro com dificuldade tinha tempo de se refazer por um momento. E então parecia tão livre.

       
        Estúpida, tímida e livre. Não vitoriosa como seria um galo em fuga. Que é que havia nas suas vísceras que fazia dela um ser? A galinha é um ser. É verdade que não se poderia contar com ela para nada. Nem ela própria contava consigo, como o galo crê na sua crista. Sua única vantagem é que havia tantas galinhas que morrendo uma surgiria no mesmo instante outra tão igual como se fora a mesma.

       
         Afinal, numa das vezes em que parou para gozar sua fuga, o rapaz alcançou-a. Entre gritos e penas, ela foi presa. Em seguida carregada em triunfo por uma asa através das telhas e pousada no chão da cozinha com certa violência. Ainda tonta, sacudiu-se um pouco, em cacarejos roucos e indecisos.

       
        Foi então que aconteceu. De pura afobação a galinha pôs um ovo. Surpreendida, exausta. Talvez fosse prematuro Mas logo depois, nascida que fora para a maternidade, parecia uma velha mãe habituada. Sentou-se sobre o ovo e assim ficou respirando, abotoando e desabotoando os olhos. Seu coração tão pequeno solevava e abaixava as penas enchendo de tepidez aquilo que nunca passaria de um ovo. Só a menina estava perto e assistiu a tudo estarrecida. Mal porém conseguiu-se desvencilhar-se do acontecimento despregou-se do chão e saiu aos gritos:

       
        – Mamãe, mamãe, não mate mais a galinha, ela pôs um ovo! Ela quer o nosso bem!

       
        Todos correram de novo à cozinha e rodearam mudos a jovem parturiente. Esquentando seu filho, esta não era nem suave nem arisca, nem alegre nem triste, não era nada, era uma galinha. O que não sugeria nenhum sentimento especial. O pai, a mãe e a filha olhavam já há algum tempo, sem propriamente um pensamento qualquer. Nunca ninguém acariciou uma cabeça de galinha. O pai afinal decidiu-se com certa brusquidão:

       
        – Se você mandar matar esta galinha nunca mais comerei galinha na minha vida!

       
        – Eu também! Jurou a menina com ardor.

       
        A mãe, cansada, deu de ombros.

       
        Inconsciente da vida que lhe fora entregue, a galinha passou a morar com a família. A menina, de volta do colégio, jogava a pasta longe sem interromper a corrida para a cozinha. O pai de vez em quando ainda se lembrava: “E dizer que a obriguei a correr naquele estado!” A galinha tornara-se a rainha da casa. Todos, menos ela, o sabiam. Continuou entre a cozinha e o terraço dos fundos, usando suas duas capacidades: a de apatia e a do sobressalto.

       
        Mas quando todos estavam quietos na casa e pareciam tê-la esquecido, enchia-se de uma pequena coragem, resquícios da grande fuga – e circulava pelo ladrilho, o corpo avançando atrás da cabeça, pausando como num campo, embora a pequena cabeça a traísse: mexendo-se rápida e vibrátil, com o velho susto de sua espécie já mecanizado.

       
        Uma vez ou outra, sempre mais raramente, lembrava de novo a galinha que se recortara contra o ar à beira do telhado, prestes a anunciar. Nesses momentos enchia os pulmões com o ar impuro da cozinha e, se fosse dado às fêmeas cantar, ela não cantaria mas ficaria muito mais contente. Embora nem nesses instantes a expressão de sua vazia cabeça se alterasse. Na fuga, no descanso, quando deu à luz ou bicando milho – era uma cabeça de galinha, a mesma que fora desenhada no começo dos séculos.

       
        Até que um dia mataram-na, comeram-na e passaram-se anos.

                                                                *  *  *